El trato es que yo acaricio tus crines mientras me permites volar a lomos de tu acero, acelerando la realidad que persigue mis sueños. El trato es que tú me lleves lejos, como siempre, adivinando mis deseos, mi pensamiento, con el pulso preciso de un arquero, con el negro del asfalto ocultando el color del miedo… de este salvaje torrente de vida que pugna por mantenerse dentro del camino correcto.
(JMPA Pink Panzer Yorch – Yorch are Ready to Race)
POEMA PERDIDO
Fui poema, en mi vieja libreta escrito. Fui poema, en hoja arrancada en vuelo por el viento perdido. Fui poema, por ti rescatado y en tu mano prendido, acabé en tu pecho acurrucado, en el bolsillo de tu blusa dormido, encadenado a la dulzura de tu latido con el mío enlazado en un solo sonido. Fui poesía desde aquel día en que, de mi alma tu mano arrancóun poema, oculto, en mi libreta perdido.
(JMPA Pink Panzer Yorch – La libreta de Pink – Para Ella.)
No eres, no fuiste una más. No eres mueble favorito ni flor cortada en jarrón de cristal. Tú eres la realidad del fuego que crepita en la chimenea rosa de mi hogar, abrasando en llamas de amor, a este mi corazón perdido…
Cuenta la leyenda que en el reino de Korps, un instante no quiso ser recuerdo. En su lugar, una lágrima de tiempo se transformó en esencia y pétalos de rosas, ungiendo poesías en su caja de alabastro.
Como ahora me sobra tiempo para disfrutarlo en lo que me apetece, encuentro en mi abarrotado buzón de correo privado, un enlace a una curiosa web que me ha enviado un buen amigo. La web no busca el rigor científico ni mucho menos, solo es un mero pasatiempo que encaré con mi típicamente motera y competitiva forma de ser, con el sano objetivo de «machacar» a mi amigo… El caso es que, el resultado de esta prueba me ha arrancado una sonrisa y solo por eso, como no uso esa arma diabólica del Feisbuck, pues la comparto aquí.
¡Eres Miguel de Cervantes! ¡Podrías crear nuevas palabras y expandir el diccionario español!
Resulta obvio que se trata de una exageración, pero con eso de «crear nuevas palabras» se me ha encendido bombillas nuevas que ya alumbran, como casi siempre, ¡¡¡en ideas descabelladas…!!!
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“These fragments I have shored
Against my ruins.”
(Estos fragmentos he amontonado sobre mis ruinas… las de Eliot y las de Pink)
«Toma mi mano, muéstrame tu mundo. Tu amor puede paralizar mis miedos a caer…»
Desde muy pequeño, mi cerebro se convirtió en un adicto a las voces de María Callas, Joan Sutherland, Renata Tebaldi, Edita Gruberová… Por supuesto, también las voces masculinas ocupaban su lugar en mis emocionantes días de infantiles descubrimientos pero, eran las voces femeninas las que con mayor fuerza me cautivaban.
Gracias a la gran afición que tenía mi padre por el «Bel Canto», no hizo falta mucho tiempo para que yo me aprendiera pasajes completos de algunas de las más famosas «arias» de La Traviata, Otelo, Lucía de Lammermoor, Lakmé, Bohème… y muchas más, tantas como cintas de cassette había en nuestra casa, todas ellas traídas por mi padre al regresar de sus muchos viajes a Italia.
En cierta ocasión, compartí con un compañero una tarde de servicio disfrutando de la película «Philadelphia» de Jonathan Demme. En un punto culminante de la cinta, Whyant Wheeler (Tom Hanks) en una sensacional escena, explica a su abogado defensor cómo ha llegado a darse cuenta que no hay manera de sobrevivir al VIH, y sin embargo esta listo para afrontar la muerte y reproduce el aria de la óperaAndrea Chenier de Umberto Giordano interpretada por Maria Callas, La mamma morta. Mi amigo, impresionado por la emotividad de la escena, con Tom Hanks traduciendo entre lágrimas lo que estaba interpretando de fondo María Callas, apenas terminó la película, me acribilló a preguntas sobre, quien era, que cantaba, el por qué no entendía nada, donde podía conseguir aquella canción… Aquel día, recuerdo que yo aún disfruté más si cabe, grabando en una memoria USB desde las profundidades de mi ordenador, una selección de mis piezas de ópera favoritas y que estaba seguro, a mi amigo y fan acérrimo de AC/DC, le iban a alucinar… y así fue.
Siempre he sido el bicho raro de mi pandilla, y mucho después, también. Poesía, ópera, motos, ejército, explosivos, transmisiones, generales, coroneles, frío, intrigas y venganzas, guerra y paz… Ingredientes que mezclan mal para las mentes obtusas de algunas personas con las que me he topado. Esas cosas curten el espíritu y llenan las alforjas de valiosas experiencias. No, no me arrepiento de nada, pues, cambiando algo, seguramente no hubiera llegado a donde estoy, incluso ni siquiera estaría vivo.
Iyeoka Okaowo; Mujer, activista, educadora y cantante con una voz excepcionalmente bella y además, POETISA. Poem of Love para Ella, la mujer que me ama, que amo con locura y que paraliza mis miedos a caer…
∼Nota de PinkerNotes∼
En algunos vídeos (por fin he encontrado dos con la letra correcta) se transcribe erróneamente «feels» en vez del correcto «fears» dentro de la frase que realmente pronuncia Iyeoka «your love can paralyce my fears of falling» (tu amor puede paralizar mis miedos a caer…) feels no encaja y rompe el sentido de la poesía. Las traducciones automáticas y la poesía son como agua y aceite. La poesía de Iyeoka es bellísima y merece la pena leerla/escucharla y encontrarle el sentido con atención, buscando la ayuda de otros poetas para traducirla, si esa es nuestra intención, pero evitando por favor, el sacrilegio de, por ejemplo, pasarla por el traductor automático de Google… Una estrella se apaga en el cielo cada vez que alguien le hace eso a una poesía…
∼ Siguiente vídeo, Versión piano… mi preferida. ∼
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Y si os gusta Iyeoka, no dejéis de escuchar Simply Falling
«– Yo he procurado escribir como se habla aunque, claro, no sé hasta que punto lo habré conseguido. A mí me cuelgan el sambenito de los tacos, pero injustamente. Por ejemplo, en la conversación no suelo decir tacos, y en todo caso creo que estoy por debajo de la media española, soy uno de los españoles menos mal hablados que hay. Sin embargo, en algunos libros, si creo que el personaje lo requiere tengo que hacérselos decir, claro, naturalmente. Porque los tacos tienen que estaren su sitio.»
(Camilo Jose Cela)
Real Academia EspañolaDiccionario de la Lengua Española
Contrapeso.
m. Peso que se pone a la parte contraria de otro para que queden en equilibrio.
m. Cosa que se considera y estima suficiente para equilibrar o moderar otra que prepondera y excede.
m. Añadidura que se echa para completar el peso de carne, del pescado, etc.
m. Moneda o cizalla que en las fábricas de moneda se refundía, pesaba y acuñaba de nuevo.
m. Dícese de los cojones moteros o de acero. Esferas de consistencia adaptativa al nivel de riesgo asumido por el motero «per se» o inducido por otros moteros.
Estos señores de la RAE, seguro que no han hablado del tema con algún motero…Claramente falta una sexta entrada en esta definición.
Aquí tenemos un ejemplo de, posiblemente, el mejor contrapeso del mundo (como el lema de una cerveza muy conocida …).
Observen la oportuna ventilación en la axila derecha…
– Hobbies: Andar en moto – Intereses: Andar en moto – Que hace para divertirse: Andar en moto…
Un estudio realizado por la aseguradora inglesa Bennetts, utilizando una muestra importante de individuos (yo no salgo, no tenían mi teléfono…), nos asegura que el deseo de pilotar/conducir una moto, está escrito en el ADN.Con la ayuda de un psicólogo, el estudio ha demostrado que los motociclistas tienen una predisposición genética para la desconocido. Lo que pone de manifiesto una tendencia a un comportamiento impulsivo, exploratorio y facilidad en la asunción de riesgos.
La psicólogo Donna Dawson (EE.UU) dijo de los resultados: «Los psicólogos saben desde los estudios sobre gemelos que hasta un 60% de los rasgos de la personalidad se hereda, sin embargo, el medio ambiente, en forma de educación y de oportunidades, también tiene un papel que desempeñar.
Nuestra investigación nos dice que la mayoría de los motociclistas fueron inducidos a su modo de vida a través de un familiar, y que todas las cuestiones relacionadas con la personalidad tienen un importante carga genética (tales como ser amante del riesgo). Y también está mas que clara la vinculación emocional del motociclista con su moto.
No cabe duda de que el amor por el motociclismo, no es una simple afición pasajera en la vida. Su compromiso con la máquina y el entorno similar del que se rodean, lo convierte en una actitud ante la vida, y un modo muy característico de vivirla.»
Entre muchos aspectos curiosos, los resultados han descubierto que un 72% de los motociclistas tienen rasgos comunes asociados con el gen «Ns», que estárelacionado con la capacidad de asumir riesgos (tengo sobredosis de este gen…).
Mi bota con sobredosis de gen motero….
Un 71% tiene un bajo umbral de aburrimiento y el 69% tiene reacciones espontáneas por encima de lo habitual. El 68% de los motociclistas fueron inducidos a su afición por un miembro de su familia inmediata (aquí están mis comienzos…), un 9% por una tía, un tío o un primo y un 8% por un abuelo.
Una conclusión muy interesante es que la moto puede definir a la persona, y esto se demostró en casi tres cuartas partes (73%) que admiten que su moto define quiénes son. Hasta un 62% dijo que no podía vivir sin su moto, y otros incluso revelaron que ellos consideran su moto un miembro de la familia (61%), o una extensión de su personalidad (70%).
La moto; una extensión de mi personalidad.
Bien, llegado a este punto poco queda por decir. La moto puede ser poesía en movimiento… y si esto te extraña, entonces es que no me conoces en absoluto.
«Desayunar fuerte porque esta noche cenaremos en el infierno.»
La chispa de la vida… La foto es real, sin trucos ni efectos… la vida misma tal cual ocurrió frente a mi vaso de café con hielo.
Una vez más, nuestras motos nos llevaron, casi con los ojos cerrados, a los pies del abuelo Teide, nuestra cita semanal con las curvas, la adrenalina y El Portillo.
Nada más verlas y con los reflejos propios de un Motero Shaolin (el monje Shaolin de toda la vida pero con moto), desenfundé mi Galaxy-S y disparé sin miramientos…!!! Tach, tach, tach… una tras otra cada vez más cerca, hasta que los pequeños y alados amantes se sintieron tan acosados por aquel extraño paparazzi con pantalón y botas de cuero que… se fueron volando. ¡¡¡Por todos los diablos motorizados, que difícil tiene que ser volar así de juntitos sin soltarse y sobre todo, «sin sacarla» …!!!
Durante el reinado del segundo emperador de la dinastía Ming vivía un verdugo llamado Wang Lung. Era un maestro en su arte y su fama se extendía por todas las provincias del imperio. En aquellos días las ejecuciones eran frecuentes y a veces había que decapitar a quince o veinte personas en una sola sesión. Wang Lung tenía la costumbre de esperar al pie del patíbulo con una sonrisa amable, silbando alguna melodía agradable, mientras ocultaba tras la espalda su espada curva para decapitar al condenado con un rápido movimiento cuando este subía al patíbulo.
Este Wang Lung tenía una sola ambición en su vida, pero su realización le costó cincuenta años de intensos esfuerzos. Su ambición era decapitar a un condenado con un mandoble tan rápido que, de acuerdo con las leyes de la inercia, la cabeza de la víctima quedara plantada sobre el tronco, así como queda un plato sobre la mesa cuando se retira repentinamente el mantel.
El gran día de Wang Lung llegó por fin cuando ya tenía setenta y ocho años. Ese día memorable tuvo que despachar de este mundo a dieciséis personas para que se reunieran con las sombras de sus antepasados. Como de costumbre se encontraba al pie del patíbulo y ya habían rodado por el polvo once cabezas rapadas, impulsadas por su inimitable mandoble de maestro. Su triunfo coincidió con el duodécimo condenado. Cuando el hombre comenzó a subir los escalones del patíbulo, la espada de Wang Lung relampagueó con una velocidad tan increíble, que la cabeza del decapitado siguió en su lugar, mientras subía los escalones restantes sin advertir lo que le había ocurrido. Cuando llegó arriba, el hombre habló así a Wang Lung:
– ¡Oh, cruel Wang Lung! ¿Por qué prolongas la agonía de mi espera, cuando despachaste a todos los demás con tan piadosa y amable rapidez?
Al oír estas palabras, Wang Lung comprendió que la ambición de su vida se había realizado. Una sonrisa serena se extendió por su rostro; luego, con exquisita cortesía, le dijo al condenado:
– Tenga la amabilidad de inclinar la cabeza, por favor.
(Arthur Koestler (Hungría, 1905-1983), Memorias)
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El Tourist Trophy de la Isla de Man cumple en junio de 2012 CIENTO CINCO años… «casi» los mismos años que hoy, día 5 de julio de 2012 estoy cumpliendo yo. Los que me conocen saben de mi pasión por el mundo de las motos y en especial por la especialidad de las «Road Race»… de las que la isla de Man es, para la inmensa mayoría de aficionados a las motos, su máximo exponente. Que bonito ir haciéndome mayor, compartiendo los tiempos del mítico «TT»…
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«Aunque somos nuestro propio tiempo, a veces somos el tiempo de otros y otros son nuestro tiempo, a veces sin quererlo, a veces queriendo, a veces durmiendo, a veces despiertos.»
Cuando tu primera vida motera se desarrolla en Galicia, o aprendes a rodar en agua o no sacarás la moto del garaje hasta que llegue el verano, y esto tampoco te asegura que no te mojes.
Años de intenso entrenamiento bajo diluvios de proporciones casi bíblicas, hacen que los moteros gallegos adquiramos una especial sensibilidad que, una vez llegado el temido «MHM» (Momento Húmedo Motero) nos permite olvidarnos del agua, para pasar a divertirnos sobre nuestras motos, en rectas, en curvas y sea lo que sea lo que en esos momentos lleves entre las piernas.
Pink Panzer con su OSA prestada…
Concentración de Clásicas de Padrón 2008. Dos moteros que se pierden. Uno en Vespa y otro en una OSA (el de la foto). Llueve y llueve en Padrón… Por teléfono contactamos con el resto del grupo y están a unos ocho o diez kilómetros de nuestra posición. Rafa, el colega de la Vespa, sabe llegar por un atajo… y también sabe hacer correr la Vespa por el (puto) monte/atajo de marras… Mis frenos no existen (la Vespa no frena mucho más). Como no conozco la carretera, yo le sigo a una distancia in-prudencial, arreando estopa y copiando/anticipando sus trazadas… a los pocos kilómetros, ya nos hacen falta los «dos carriles» para plegar por los recodos de aquella jodida carretera… la OSA apenas frena y entro en las curvas (lloviendo) bajando marchas. La Vespa (el piloto de la Vespa…) no es
Rafa-gasssss y su Vespa.
manco dándole caña, y en esto que llegamos gas a fondo después de una larga recta en bajada hasta una curva cerradaaaaa a la derechaaaaa…!!! La Vespa frena, hunde el morro, lo veo, lo copio, apreto la maneta del freno a tope y bajo a tercera, segunda, primera, derrapo, me culea un poco y hago patinar el embrague para que no me bloquee. La Vespa no quiere entrar en la curva… y Rafa sacando rodilla…!!! mi OSA tampoco quiere… entramos pasados y nos vamos los dos al borde de la cuneta mientras perdemos el asfalto y metemos las motos por la tierrillaaaa…uy uy uyyyy…y al asfalto otra vez. Nos ponemos en paralelo con el pulso y los niveles de adrenalina en zona roja (al menos yo si…). Nos miramos con esa expresión tan motera en la cara que dice… «Uff-que-cerca-estuvo-ahora-trankis…» y como no, seguía lloviznando.
Parque cerrado/mojado de la concentración.
Después de cuatro curvas (no más…) desplazándonos como sendos caracoles en modo «Tranki», mi colega y yo ya estábamos otra vez haciendo el cabra, con dos motos «clásicas» (más de 25 años), por una carretera local entre montes gallegos y lloviendo… una indescriptible gozada clásico-motera que se acabó cuando mejor me lo estaba pasando. Llegamos al punto de reunión con el resto de la concentración, con los que nos tomamos unos vinos, cervezas, refrescos y empanada, un ligero «tentempié» para reemprender la marcha en grupo camino de la gran «pulpada» y final del evento. Los moteros somos diferentes…!!!
«UNA ACTITUD DICE MÁS QUE MIL PALABRAS»
«Enzo sabe que no es como los demás perros. Él es un pensador de alma casi humana. A través de los pensamientos de Enzo, que en la víspera de su muerte hace balance de su vida y rememora todo lo que han pasado él y sus amos, se desarrolla una historia de amor, miedos y temores. Una historia del día a día de una familia que tiene que superar distintos retos a lo largo de la vida. Una historia de carreras con muchos obstáculos que sortear, en la que según se avanza más y más, cada vez está más nublado. Enzo nos enseña a ser más respetuosos unos con otros, a luchar por todo aquello que queremos, a ser personas, en definitiva. El arte de conducir bajo la lluvia lo tiene todo: amor, tragedia, redención, peligro y lo mejor, el narrador canino Enzo, cuya alma de perro longevo tiene mucho que enseñarnos sobre el ser humano.»
(Sinopsis del libro «El arte de conducir bajo la lluvia» de Garth Stein)
“La grandeza de una nación y su progreso moral pueden ser juzgados por la manera en que trata a sus animales”. (Mahatma Gandhi.)
La carretera serpenteaba bordeando acantilados teñidos de vértigo…
Entre curva y curva, mi memoria se arremolinaba en el oasis de tu ombligo, con el mismo vértigo de Gigantes de piedra, que en vigilante postura a sus pies nos esperaban.
El vértigo de mi sangre, latiendo en mis sienes, guiando a mis labios camino de tu boca, siguiendo enloquecidos el sendero que iluminaban tus ojos…
Ayer fue el vértigo de tus curvas perfectas… Hoy es el día de besarte…
Aquel hombre, viejo y arrugado, dejó caer su pregunta con la mirada perdida en aquel amarillento póster de su Zundapp de 1933. Dos únicas palabras fueron suficientes para acelerar el corazón de aquella mujer de pies descalzos que le observaba, casi petrificada, desde la entrada del cobertizo. Ella le seguía con la mirada clavada en su espalda, buscando las palabras adecuadas, como antaño, cuando juntos volaban sobre aquellas dos ruedas, ahora añoradas.
Mientras tanto, con ademán de intensa caricia, él deslizaba lentamente una pequeña gamuza sobre el depósito de su moto. Al fondo, una pareja parecía observarles desde una de las paredes, inmóviles entre un banco de herramientas y una oxidada taquilla de puertas entreabiertas, por las que asomaba la manga, negra y gris de un mono de cuero.
Precisos trazos de carboncillo llamaron la atención de la mujer que, sin saber aún como contestar aquella incómoda pregunta, avanzó levemente unos pasos, dos… quizás tres, hasta que pudo reconocer con claridad los rasgos de aquella pareja del cuadro… En ocasiones, te sientes capaz de caminar descalzo por cualquier camino, y otras veces, una mínima arena en tu zapato te obliga a descalzarte… y allí estaba ella, descalza y confusa, observándose en el cuadro, muchos años atrás. En aquellos tiempos, aquella pregunta no lastimaría con la misma fuerza, como una piedra afilada por dos simples palabras, clavándose hasta sangrar en la planta de su pie.
La percepción del tiempo es completamente diferente cuando estás enamorado. La ansiedad por estar, el deseo de compartir la vida con quien amas, nos da la idea de un paso más lento del tiempo y la emoción, la alegría del contacto, el beso, los abrazos, engañan a nuestros sentidos y el tiempo, simplemente vuela…»»
(Extracto de «Volar con los pies descalzos», By JMPA Pink Panzer)
Siempre he sido el bicho raro de mi pandilla, y mucho después, también. Poesía, ópera, motos, ejército, explosivos, transmisiones, generales, coroneles, frío, intrigas y venganzas, guerra y paz… Ingredientes que mezclan mal para las mentes obtusas de algunas personas con las que me he topado. Esas cosas curten el espíritu y llenan las alforjas de valiosas experiencias. No, no me arrepiento de nada, pues, cambiando algo, seguramente no hubiera llegado a donde estoy, incluso ni siquiera estaría vivo.
. . . PINK PANZER KORPS. . . 